Николь Воскресная. Стихи

Николь Воскресная. Родилась 10 апреля

1990 года. Первый сборник стихотворений был выпущен в 2011 году.  Работает преподавателем с 2012 года. Кандидат политических наук. Больше всего в жизни интересуется философией и средневековым искусством.

Автор книг: Сборник стихов «Акварели» 2011г. (издательство Русской остров), Сборник стихов «Гранат» 2014 г. (издательство Niding.publ.UnLTd). Переизданы в 2015году. В 2016 году вышел новый сборник «Никтофобия» издательство «Десятая муза» (Москва).

Член Союза писателей России, директор издательства «Дальиздат».

 

 

 

 

 

***

 

Откровенный кадр, на котором музыка выброшена.

Неприглядность всего во вселенной,

непригодность что так возвышена.

Откажись от игры откажись, от нетленной.

 

Звук наружу жабрами всхрипывает,

и разграблено происходящее.

Я однажды стала тобой, с тех пор поскрипывает,

там внутри, струна низводящая, приводящая,

 

мир в движение, с обстоятельствами все иначе.

Выбери из всех живых существ самое красивое,

и смотри как оно заплачет,

как принесённая в жертву музыка, даже такая спесивая.

 

06.08.17

 

 

 

 

***

 

Шум телевизора- отзвук большого взрыва.

Уходящим трамваем поскрипывает чей-то голос.

Священнодействие разума так постыло.

Пустые амбиции уходят, как опоздавший поезд.

 

Сигналы луны на моих радарах:

шипением отравленные голоса.

А я по-прежнему репетирую соло ударов,

забываю сохранять номера.

 

Меня тошнит от жизненного опыта,

нервная система то и дело проверяет коннект.

Реальность - отвращение, приумноженное птичьим клёкотом,

приукрашенное образами из кинолент.

 

25.08.17

 

 

 

 

***

 

Цвет недоступен, монохром.

Притворяться что греет свет.

Заклинания на потом.

Море снега и море-снег.

 

Обозначься пунктиром камней,

убегающих до воды,

по застывшей соли морей,

где искать мне твои следы.

 

Пианино расстроено, ржавый трамвай,

телефонная будка пуста,

замолкает гудок, телефон устал,

проводник из ничто, в никуда.

 

08.01.18.

 

 

 

 

***

 

Зажигалкой чиркаешь, не горит.

Пиши все что думаешь.

Все слова уместились на медный кулон для молитв,

лучше разве для них придумаешь?

 

Засыхают цветы и окурок дымит…

Где мне взять настоящей поэзии?

Чашка с чайкой отколота, жуткий вид

и такое бывает болезненно.

 

Кремний выдохся, ветки, фонарь,

я избита как эти слова.

Если кровь, не кровь-киноварь,

не сгорит ничего…никогда…

 

28.06.18

 

 

 

 

***

 

Яблоко, слаще чем грех первородства,

трепетнее вожделения,

-красота притягивает

демонов или уродцев

и ей не будет прощения...

Какое святое сиротство,

оно ли не наваждение.

Как проклятое господство,

наказанное отвращеньем.

Никто не заметит сходства

таланта, с петлей и мишенью…

 

16.07.18

 

 

 

 

***

 

Чернь и золото, слово – свинец,

не самый лучший ритуал на любовь.

С упорством глухонемого не знать про конец,

не услышать криков умирающего всего.

В тень стены гонят волки разума я их гонец,

у меня есть тело и больше нет ничего.

Если город – храм, его центр – венец.

Белый лист, перепачканный словом «добро»,

как послание в мрачный дворец,

я тайком пронесу под своим ребром.

Мой преступный порыв -  оживший мертвец,

собирающий бесполезное серебро.

Даже если ты самый искусный лжец,

то поверь, это все ещё не волшебство.

 

11.08.18

 

 

 

 

***

 

Левая рука- пятилетний ребенок,

не умеет писать, еле держит ложку.

Разлученный с матерью олененок,

в волчьей шкуре, пообвыкнется понемножку.

 

Тьма не исчезает от упоминания светильника,

но светильник погаснет и станет тьмой.

Ясноглазые будут страшнее могильника,

с возведённым бетонным куполом над головой.

 

Серое небо не украшает ни одного города,

как бездушное благоденствие.

Среди полосатого газетного вороха,

чья-то душа похожая на младенца.

 

11.08.18